morte epistolar

Os projetos e sonhos se perdem. Ainda mais quando não existe definição de uma hierarquia entre os desejos, e tudo parece tão mágico quanto trágico. E no meio de uma rotina nem um pouco usual, e tampouco repetitiva, aquela ideologia fica parada no tempo, abandonada do lado da pilha de livros que não tenho tempo de ler, perto de um amontoado de gibis velhos. Mas ao menos uma vez por semana eu entrava em contato com essa idéia, e por alguns minutos podia ser astronauta. E durante esses raros momentos, os projetos eram retomados, aquela sacada genial enrolada numa idéia jamais vista, ou no caso ouvida, saía de seu beco escuro e tomava toda a sala. E brincava entre os tantos outros planos de dominação de artes, de ofícios tão queridos, de profissões emocionantes, dos empregos de ouro.

Quando não atiçamos os demônios eles não existem. Quando estamos em projetos sem sua devida dedicação, a frustração com o resultado do trabalho empurra pra longe a iniciativa. E quando penso em todas aquelas possibilidades, nada disso importa.

Perco em um mês um bonde que nunca voou. Ele nem sequer chegou perto de seu ponto final. Um trem que surgiu quando sonhava com a estrada de ferro e suas possibilidades. Onde suas pequenas voltas foram tão divertidas, porém brevemente utilizadas. Um vagão abandonado, porém amado.

Em um mês, você não ouve mais Am.